всего-то...

Как хорошо было бы, наверно, быть писателем.

Чтобы это стало твоими целью, смыслом, образом жизни. Жить и писать. О вечном, о главном, об интересующем всех.

Но, если посмотреть на литературу сквозь призму всех лет, всех видоизменяющихся нравов и взглядов, современная литература представляет собой жалкое зрелище. Это мнение многих критиков, мнение общества, мнение просто любителей читать, мнение моих друзей и … моё собственное мнение тоже (хотя я не столь категорична, но нормальных книг, действительно, очень и очень мало).

Великое искусство писать умирает. Оно обречено на смерть. Причин много. Мне так кажется. Всё слишком поверхностно стало. Слишком много других отдушин для человеческого мозга появилось..  Или хотя бы тот факт, что слово «рукопись» исчезает как таковое.

Кто пишет в настоящее время на бумаге, чернилами, от руки? Кто – один из десяти, десять из ста человек? Даже меньше, думаю… Перестают существовать черновики; незаметные, но такие нужные и расставляющие акценты - мысли на полях, исписанных мелким, размашистым почерком…  Тексты набираются при помощи холодящей руки клавиатуры, копируются на съёмные носители, жесткие диски и прочие достижения человеческого разума.

Это всё сантименты. Да?) возможно.

Можно написать что-то настоящее и потрясающее и сейчас. Да, но…

Что нужно? Актуальная проблема? Необычный подход или форма? Умение красиво, правильно, доступно и понятно излагать свои мысли? Может просто – талант?

Пишут о людях, отдающих свои жизни наркотикам, о беспорядочной, слишком простой, даже убогой жизни, об обесценивании лучших качеств человека, о смысле жизни, о нескончаемых влияниях политики на жизнь людей и ещё тысячи, тысячи « о … »

Так почему же современные книги и писатели не впечатляют нас также, как те, авторы которых жили в 18, в 19 вв.? Всё изменилось, да. Но люди были тогда, есть и сейчас. Просто стали меньше чувствовать, сопереживать, думать, совершенствоваться.

Если посмотреть на современных писателей  как на простых представителей социума, окажется, что большинство из них – бедны, оставшаяся часть – несусветно богаты.  Первые могут написать что-то очень хорошее, но так и не опубликовать свою работу из-за отсутствия денег или спонсора, вторые же, напротив, напишут всё, что взбредет в голову и им будут открыты двери всех издательств. Самое главное, что изменилось в нашей жизни, в сознании людей.. деньги.. Они заполонили всё, всё обесценили и заставили померкнуть. Люди гонятся за популярностью, позабыв о главном.

Я не сделала открытия, написав всё это. Просто хочется «достучаться», хочется что-то изменить. Повлиять на взгляды людей о литературе и многом другом. Просто … это ведь наследие народов, литература учит нас нравственности, ответы на все вопросы можно найти лишь в книгах.

Эххх…

Я любила уроки литературы. Потому что я любила читать. Потому что можно было рассказывать, непременно добавляя собственное мнение. Оно не всегда совпадало с мнением моей учительницы и. соответственно, с мнением критиков. И мне разрешалось спорить, отстаивать свою точку зрения. В классе мало кто разделял мою любовь к чтению, поэтому я отвечала на каждом занятии. И мне это так нравилось. Меня слушали. Это было здорово. Даа..))

Может, у меня и получится. Получится хоть немного изменить предвзятое отношение к литературе у некоторых людей. Хоть что-то оставить им после уроков литературы, подарить им воспоминания. Очень хочется верить. Они сейчас учатся писать, выражать свои мысли, красиво их оформлять. Может, кто-то из них когда-то решится написать…книгу. О том, как люди нашли средство или лекарство от равнодушия, самой мерзкой язвы, разъедающей всё в душах людских..

Это снова лишь мечты, сантименты)

Вот было бы здорово, если  бы я жила в высоком, светлом доме, где было бы большое, огромное окно с шифоновыми шторами фисташкового цвета. Из окна – вид на море. Я просыпалась и писала бы. Чашка горячего ароматного кофе, теплый ветер, любимое кресло и поток мыслей в голове через кончики пальцев, вытанцовывающий строчки на бумаге. Или, укутавшись в любимый шарф, выйти октябрьским ветреным днём на улицу и посидеть в парке среди деревьев, нехотя скидывающих последнюю ярко-бардовую листву. Сидеть и писать о вечном, тревожащем и задевающем сердца людей.

Мдаа. Замечталась.

Хочется быть лучше.

Хочется изменить мир.

Хочется верить в сказки. Всего-то)