Идёшь по жизни. Как бы ни хотелось не вязнуть в липких и скучно-серых буднях, эта рутина поглощает. При чём, иногда ведёшь себя как беззащитное насекомое или животное, которое наступает лапкой в нечто липкое или холодное. Отдергиваешься. Пытаешься стряхнуть неприятное чувство, а не выходит. Ты его уже испытал. Ещё один шаг – а там также. Бррр! Теперь со всех ног вперёд, стараясь не касаться земли. А не выходит. Тянет к земле, не даёт оторваться, заставляет чувствовать холод и неприятное ощущение засасывания вновь и вновь. Мчишься со всех ног, почти летишь. Почти. Ноги ведь всё равно касаются земли.
Вот тебе и разница между прозой и поэзией. И тысячей много чего ещё.
Комментариев нет:
Отправить комментарий